Глава 3. Она

— Мамочка, кто это?

Ксюша с любопытством заглядывает мне через плечо.

— Красивый дядя! — замечает она.

Я поспешно сворачиваю аватарку Леонида, чувствуя, как жар заливает щеки. Меня будто застали на месте преступления, хотя я ничего дурного не совершила, но, мама дорогая, как забился мой пульс.

— А это тот дядя, которого мы видели, да? — не унимается дочка.

Запомнила!

Надо же.

— Да, малыш. Это он.

— А что он от тебя хочет? На свидание зовет?

— Что?

Я с удивлением смотрю на дочурку: надо же, как быстро растут и взрослеют сейчас дети! Я ее такому не учила, она сама откуда-то это взяла — про свидание.

— Итак, маленькая умница, что ты знаешь о свиданиях?

Ксюша пальчиком натягивает бусики на шее, с красивой перламутровой ракушкой, и сообщает важным тоном:

— На свидания всегда приглашают мужчины. Можно отказаться, но только чуть-чуть! — качает пальчиком. — Потом согласиться.

— Ах, вот оно что! — тяну я.

У меня вот-вот щеки лопнут от улыбки, я с умилением смотрю и слушаю, как дочь рассуждает на взрослые темы.

— Да, — кивает важно. — На свидание нужно цветы. Красивые!

— Согласна. Без цветов — это не свидание. Что еще?

— Вкусняшки всякие. Можно гулять и держаться за руки. Потом… — смущается, хихикая.

Закрывает рот пухлой ладошкой.

— Я тебе на ушко скажу, ладно?

— Конечно. Давай…

— А тебе интересно?

— Мне очень интересно. Меня сто лет никто не приглашал на свидания!

— Сто лет? Мама, а тебе сколько?

Я снова смеюсь, от смеха уже болит живот.

— Говори свой секрет, я тебя послушаю.

— Можно и поцелуй, — горячо шепчет мне на ухо. — Но только не сразу. Порядочные девушки на первом свидании не целуются!

— А на втором?

— Нууу… Наверное, да. Можно.

— Славно…

Обнимаю дочку, щекоча. Она начинает хохотать.

Внезапно по двери спальни раздается требовательный стук.

— Потише будьте! Я телевизор не слышу! — капризным голосом требует мама. — Совсем распоясались! У нас в доме живут интеллигентные, культурные люди, а вы хохочете, как будто в цирке.

— Бабушка такая противная! — хмурится дочка и показывает двери язык. — Бееее! Не хочу быть с ней.

— Солнышко, она просто старенькая и болеет. Поэтому вредная.

— Она дергает мои волосы вот так! Когда расчесывает… — жалуется шепотом дочка. — Можно мы уедем от нее? Можно?

Я бы с радостью, малышка.

Я бы с радостью, но… У меня нет на это возможности.

Мы едва сводим концы с концами.

— Ладно, давай не будем о грустном. Ты уже написала письмо Деду Морозу?

— Да. Только не раскрасила.

— Вот давай доделаем, а завтра я отнесу твое письмо на почту.

— И он получит его?

Глаза дочки загораются верой в чудеса.

— Конечно.

— Я хорошо себя вела в этом году. Значит, у меня будет подарочек!

Мы раскрашиваем вместе героев, нарисованных Ксюшей.

«Дедушка Мороз, я хорошо себя вела в этом году. Можно мне новый телефончик и собаку? А маме — красивое платье и хорошего дядю…»

Читаю это письмо со слезами на глазах.

Я отдавала дочери свой старый телефон, но он ужасно глючил и теперь вообще не включается.

Тщетно пытаюсь сообразить, где взять лишнюю копеечку, чтобы купить дочери хотя бы недорогую китайскую модель? Во дворе у всех друзей Ксюши есть телефоны… Современный мир, без них никуда.

Может быть, я поговорю с мамой?

Вдруг она хотя бы в этом году перестанет быть скрягой и порадует внучку?

— Мам, тебе снова пишет этот дядя.

Я смахиваю диалог в архив, а потом блокирую контакт Леонида Власова.

Он обошелся со мной жестоко в прошлом, поэтому я не хочу иметь с ним ничего общего сейчас.

***

Следующее утро — обычная суета. Сборы в садик, на работу…

По коридору квартиры шаркает тапочками мама, как всегда, ворча, что мы не даем ей выспаться.

Стараюсь не злиться, но с каждым днем все сложнее и сложнее игнорировать ее характер.

— Сегодня дочь забирай из садика сама. У меня планы! — заявляет мама.

Значит, кровь из носу, я сегодня должна уйти с работы пораньше и успеть в сад за Ксюшей.

Отправляю малышку в сад, целую на прощание, выбегаю, на ходу доставая телефон.

Сверяюсь со временем: успеть бы на работу.

Может быть, позволить себе такси? Прикидываю, потянет ли мой бюджет такую роскошь.

Внезапно передо мной вырастает мужская фигура в укороченном пальто.

Он.

Леонид Власов.

Выдергивает телефон из моих пальцев и самодовольно прячет его во внутреннем кармане.

— Здравствуй, Катя. Может быть, сейчас мы поговорим?