15

Я в Сочи меньше суток. Вчера прилетела ночным рейсом, только отоспаться успела, а нас: меня и ещё с десяток девушек, увезли в какой-то салон красоты: мерять наряды, делать причёски и наводить макияж.

- Стиль лофт, - поясняет Сима, будто я слов таких не знаю.

Она реально взяла меня под своё крыло, учит жизни, даёт советы, а  у меня уже голова пухнет от них. Причём всё приходится делить на десять. Моя миссия короткая и чёткая – быстро набрать нужную сумму и свалить домой, подать документы в колледж и ждать нужные разрешения для оформления студенческой визы.

Выразительно смотрю на Симу, потом отвожу взгляд, разглядываю голую кирпичную кладку, горшки с пальмами, чёрную мебель из эко-кожи и тихую улицу за окном.

- Дальше! - кричит парикмахер-стилист.

Всё напоминает какой-то конвейер. Интересно, мне одной не по себе? Потому что остальные расслаблены, веселы и даже, можно сказать, в предвкушении вечера. Вернее, дня и вечера. Потому что всё начнётся после трёх. Мы отправляемся на пристань. Там тусовка на яхте, где нам вменяется развлекать богатеньких скучающих бизнесменов.

Девки ржут, а мне на ум приходит слово «товарки», почерпнутое из какого-то классического французского романа о женщинах с низкой социальной ответственностью.

«Это не про меня. Это не про меня, - словно мантру повторяю я. – Надо потерпеть».

Взрыв смеха выводит из закольцованных мыслей.

- Ну и что в итоге? Чпокались мы до самого утра. А я ему сказала: ты точно псих. У тебя на яхте кровать с водным матрасом. С водным матрасом, мать его, прикиньте! Качки что ли, мало? А он – давай в следующий раз в шторм выйдем, хочу трахнуться в непогоду, чтоб болтало дико.

- У богатых, Вера, свои причуды, - подмигивает ей Сима.

- Вы что, спите с клиентами? – не выдерживаю, задаю закономерно возникший в моей голове вопрос.

Кто-то кивает, другие молчат, но по их лицам я итак вижу ответ.

- Это требование? – спрашиваю следом.

Парочка пожимает плечами, парочка улыбается, ещё парочка мотает головой.

- Погоди, - обращаюсь к Симе, - ты же говорила, спать не обязательно.

- Спать не обязательно. Но тебе обязательно предложат. И тебе обязательно захочется, когда ты узнаешь, каких денег это стоит.

- Но это же проституция! – кривясь,  отвечаю я.

- Господи, Сима, какую неженку ты нам притащила! – закатила блондинка-Вера глаза. – Какая проституция? Ну, если будешь думать о себе, что ты шлюха, станешь шлюхой. А так… совместишь приятное с полезным. Вот ты с парнем познакомишься, пригласит он куда-то, сходите на свидание, может даже пару-тройку раз, на дачу компанией поедите, там переспите. Тут тоже самое, только ещё и денег заплатят.

- Интересная точка зрения, - бормочу я, сжимая руки на коленях.

- Зая-я-я, - тянет Сима, - ну что ты ей рассказываешь. Она ещё с мужиком-то не была. Ни разу.

- А-а-а, ну так вообще прекрасно, - хлопает ресницами блондинка. – Девственность продашь подороже. Эти мужики богатые знаешь, как невинных девочек любят. Да он у тебя с рук есть начнёт, что у тебя первый и единственный. Тут главное ушами не прохлопать момент. Что будет предлагать, соглашайся. Глядишь, в постоянные любовницы возьмёт.

- В содержанки, - поясняет другая девушка, - и ты быстренько отсюда свалишь. Один раз в эскорт вышла и уже при богатом папике.

- Да сколько таких историй, сплошь и рядом!

Все начинают активно обсуждать какую-то девушку, которой сказочно повезло полгода назад. Невинность продала и теперь в сопровождении у какого-то олигарха на постоянке.

- Не дрейфь, - подмигивает Сима. -  Прорвёмся. Не хочешь, не спи. Заставлять тебя никто не будет. Агентству не нужна плохая репутация. Ты только главное, не теряйся, обратит внимание кто, будь любезна с ним, прояви ответный интерес. Ты же понимаешь, что за групповой выход нам платят где-то четверть от суммы, а индивидуально заработаешь в разы больше.

- Я бы и на групповые выезды походила, всего пятнадцать-двадцать выездов и нужная сумма у меня в кармане.

- А два тире четыре индивидуальных и твой Лондон станет ближе.

- Жесть.

Сима лишь приподнимает и опускает брови. Конечно, тогда она мне не сказала, что все эти групповые выезды всего лишь смотрины. Самое интересное начинается дальше.

* * *

Стас меня сразу заметил. Вернее, присмотрел. Не знаю, показывали ли ему мою анкету заранее? Скорее всего, да. Знал, к кому направляется. Знал, что я новенькая. И что нетронутая он тоже, конечно, знал. Видимо, в этом и заключался его основной интерес.

Услугами агентства он пользовался не в первый раз и, наверняка, свежее лицо его заинтересовало.

Я как раз стояла у борта на яхте, пока девки глушили шампанское, пританцовывая, и заигрывали с мужчинами.

Вера, увидев, что сегодня мы попали на сборище молодых бизнесменов, аж, счастливо выдохнула и ушла предлагать себя. Сима делала вид, что она королева – возлежала на длинном кожаном диване и постреливала глазками. Я же отошла в сторонку, уже мечтая, чтобы всё быстрее закончилось.

- Привет, - раздаётся рядом, и я поворачиваю голову.

В этот момент парень меня и щёлкает на телефон.

- Это зачем? – хмурясь, уточняю я.

- На память. Ты очень красивая.

- Спасибо, - бурчу и отворачиваюсь, а у самой сердце вскачь.

Кто это? Что ему от меня надо? Скоро ли он отлипнет и уйдёт дальше? Не настучит ли в агентство, что девушку нелюбезную прислали? Я же по условиям контракта должна этим богатеям в рот заглядывать и восхищённо хлопать ресницами.

Какое уж тут выражение восторга, когда поджилки трясутся?!

Яхта отшвартовывается и удаляется от пристани, чтобы выйти в море. Теперь точно не убежать. А плаваю я ну так себе.

- Очень красивая и очень зажатая, - незнакомец уже рядом, стоит, облокотившись на борт, и пытается мой взгляд поймать. – Ты новенькая?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Киваю.

- А меня Стас зовут.

- А меня Алёна, - называю имя из анкеты, потому что своим родным, я, конечно, представляться, не намерена.

- А я знаю, - тут же подхватывает он, и всё встаёт на свои места. – Расслабься, Алёна, никто тебя трогать не будет, - улыбается он, а затем наклоняется ближе и доверительно шепчет: - Хотя очень хочется.

Мне вот хочется отшатнуться, но мысли о деньгах и о том, что я должна быть милой, так и крутятся в голове. Стас внешне ничего: высокий блондин со спортивной подтянутой фигурой, пахнет от него чем-то дорогим и сугубо мужским: богатством и властью. Ему около тридцати, привлекательный, конечно, только в глазах поселились льдинки цинизма и пресыщенности.

Он всё-таки берёт меня за руку и ведёт к компании. Это хорошо, что не стремится остаться наедине. Видимо, понимает, что это не лучший способ расслабить меня. Так что мы сидим и болтаем с другими. Нить разговора то и дело ускользает. Через некоторое время рука Стаса ложится на спинку дивана позади моих плеч, а чуть позже палец начинает поглаживать моё обнажённое плечо.

От этого касания я резко поворачиваю голову и натыкаюсь на внимательный взгляд Стаса.

- Давай завтра погуляем вместе, хм? – интимным шёпотом предлагает он.

- Что вы имеете в виду?

- Только прогулку, и брось этот официоз. Ну, серьёзно. Какие «вы»? Я планирую задержаться в Сочи и мне нужна пара на эти дни.

В словах Стаса, вроде, нет ничего особенного, но приходится в очередной раз напоминать себе, что это нетипичное знакомство, не случайная встреча, а Стас – не парень, с которым я столкнулась на улице, в кафе или клубе. Он или кто-то другой заказал всех нас. Я лишь сопровождение, эскорт, к которому он пытается подобраться чуть ближе.

И, конечно, флёр окончательно развеивается, когда речь заходит о товарно-денежных отношениях.

- Я щедро заплачу, - добавляет Стас и дожидается моего согласного кивка.

Почему-то приходит ощущение, что я ступила на скользкую дорожку, но мысли о колледже пересиливают голос разума.

В Сочи я остаюсь на несколько дней. Стас водит меня по ресторанам, мы даже на концерт модной группы умудряемся попасть. Гуляем по набережной, загораем на пляжах каких-то бутик отелей. Ему нравится, как я выгляжу в купальнике, во второй день он покупает мне бикини на свой вкус: откровенный до максимума, практически не оставляющий полёта для фантазии. Один раз я сопровождаю его на деловой ужин. Моё дело там помалкивать, вести пустой трёп со спутницей его партнёра. Наверняка, такой же девушкой из эскорта, как и я сама. И улыбаться. Много, часто, широко и искренне.

Стас меня не трогает, даже не целует, иногда берёт за руку: вот и вся грань, которую он позволяет себе перейти. Признаться честно, это расслабляет. Не скажу, что начинаю ему доверять, но бдительность притупляется. И как вскоре понимаю, зря.

В тот вечер мы собираемся в клуб, у него там встреча с какими-то старт-апперами, в бизнес которых он готов вливать средства. Мы на полпути до места, когда Стас вдруг вспоминает, что забыл документы. Разворачивает машину и минут через двадцать мы подруливаем к отелю. Заезжаем на территорию и катим к одиноко стоящему бунгало недалеко от пляжа.

- Пошли, - кивает Стас.

- Может, я в машине подожду?

- Пошли, - повторяет он. – Не мели ерунды.

Коттедж одноэтажный, погружён в полумрак, поблизости ни одной живой души, и я начинаю слегка нервничать, когда Стас заводит меня внутрь и тянет дальше.

Каблуки цокают по кафельной плитке холла, затем царапают паркет комнаты, в которую Стас меня приводит.

Это огромная спальня с кроватью королевского размера, стеклянными дверьми на террасу и минимумом мебели.

Внутри всё холодеет, когда я на деревянных ногах разворачиваюсь к Стасу. Он берёт сумочку из моих рук, швыряет её на постель. Затем плавным движением откидывает мои волосы с плеч, проводя кончиками пальцев по шее.

На его строгом холёном лице не проступает никаких особых эмоций. Взгляд такой же прямой, как и его слова.

- Слушай, Алён, я улетаю завтра вечером. Всё круто, конечно, я б за тобой ещё поухаживал, но как-то всё затянулось. Да и, знаешь, уже яйца трещат, так хочется в постельку, - подмигивает он. – Поэтому давай-ка форсируем этот вопрос.

Его слова быстро возвращают меня на землю. А ведь признаться за несколько дней даже успела позабыть, кто я такая и в каком качестве нахожусь рядом с ним.

- Так что, всё это было ради «постельки»? – приподнимаю бровь.

- Ну… логичное продолжение. Ты классная, я тоже ничего, давай уже перейдём к самому вкусному. Пойми, с тобой очень интересно. Я вижу, как мужики мне завидуют, когда ты рядом. У тебя фигура отпад и есть классность. Но мы ведь с тобой прекрасно понимаем, что следует дальше.

Совершенно бессознательно я обхватываю себя руками и смотрю на него настороженно.

- Ты чего напряглась?

- В агентстве мне сказали, что спать необязательно.

- Необязательно, но… чёрт, мы же живые люди. Молодые и горячие, да? И между нами влечение. Так почему не трахнуться?

Вздрагиваю на последнем слове. Совершенно не к месту вспоминаю Илью с его нежными деликатными ласками, мягкими уговорами, намёками. Прямолинейность Стаса меня пугает.

- Извини, но… нет, - отрицательно мотаю головой и подхватываю сумочку, намереваясь уйти.

- Погоди, - он забирает у меня сумку и кидает на диван. Проводит пятернёй по светлым волосам, зачёсывая их назад. - Ну что ты ломаешься?

- Я не ломаюсь. Ты не понимаешь слова «нет»?

Он долго смотрит не меня, пока не произносит одно короткое слово:

- Сколько?

- Нисколько, - тут же выпаливаю я.

Стас тихо усмехается.

- Всё в этом мире покупается и продаётся. И имеет цену. И ты, и даже я. Мне тоже есть что продать. Не тело своё, конечно, навряд ли оно кого-то заинтересует в этом смысле. Но информацию, допустим, или… свои услуги. Своё время. И тебе, Алёнушка, - он проводит указательным пальцем по краю моего декольте, - есть, что предложить мужчине.

Делаю шаг назад.

- Я не проститутка.

- Да что ты заладила… проститутка, не проститутка… - он берёт меня за руку. – Понимаю, это первый раз. Не думай, что продаёшь своё тело, думай, что продаёшь своё время. А ещё лучше, что покупаешь себе будущее. Вот ты о чём мечтаешь? Есть что-то чего бы ты хотела?

Конечно, я думаю про Лондон, про учёбу в колледже, но чёрта с два ему об этом скажу. Поэтому просто киваю.

- Подробностей не будет?

- Не будет.

Кто он такой, чтобы я тут душу изливала?

- Ну… любая мечта имеет цену. У твоей она, наверняка, тоже есть?

Неопределённо пожимаю плечами.

- Сколько тебе надо? Сколько стоит купить твою мечту?

Усмехаюсь, смотря на Стаса краем глаза. Вот жук! Как развернул разговор! В какую сторону! Уверена, мало кто отказался бы.

А я бы отказалась. Вот сказала бы своё решительное нет, если бы в этот момент Стас не отошёл от меня и не выдвинул ящик стола. И не достал бы оттуда пачку долларов. А потом ещё пачку. И ещё. И ещё.

- Тут четыре штуки. Мало?

- Мало, - кидаю я, думая о сумме доплаты за первые семестры.

- Добавляю ещё пять. Мало?

- Мало.

Нет, теперь мне хватит даже не на год, а на два с половиной, но не в этом суть.

- Ух ты, ненасытная девчонка, мне даже нравится.

Всё для него, словно игра. Он приближается ко мне, и я внезапно осознаю, что мы наедине с ним в удалённо стоящем домике. И, в принципе, он может ни о чём не договариваться. А просто заткнуть мне рот ладонью, повалить лицом в кровать и взять, что хочет.

От этой мысли меня прошибает холодный пот, и, видимо, Стас замечает, что мне не по себе.

- Алён, ну, что ты дрожишь? – он проводит ладонями по моим рукам. – Вон вся мурашками покрылась. Не бойся. Я буду очень нежным. Первый раз так точно. Тебе понравится. А дальше мы можем исследовать твоё тело и твои потребности. Ты даже не представляешь, какое удовольствие получишь, чему я могу тебя научить. Я вернусь через неделю, или, хочешь, поехали со мной в Москву? Подумай. Подумаешь?

Последние фразы Стас шепчет уже возле моих губ. Он увлекает меня в поцелуй. Удивительно нежный. Может, мою голову бы даже от него повело, но там такая мыслительная работа, что мои реакции в тотальной отключке.

Стас чуть напирает, кладёт ладонь мне на грудь, сжимает её, поцелуй становится интенсивнее, а язык в моём рту наглее.

- Сладкая, Алёнка. Ты как шоколадка, да? – отрываясь, шепчет он.

- Я не сладкая. И я ненавижу кондитерку.

Реальность отрезвляет. А ещё мысли о матери. Господи, что она обо мне подумает, если узнает?! Где я… с кем я… что собираюсь сделать? Ладно, не сделать. Мне пока что предлагают, и я пока что ни на что не соглашаюсь.

Думаю, что вот сейчас соберусь с силами и оттолкну Стаса. Но этого и не требуется. Его телефон звонит, и он отходит сам.

Смотрит на экран, наклоняет голову к плечу.

- Я выйду ненадолго, важный звонок. Но вернусь, и мы продолжим. А ты пока подумай, как следует, Алёна. Подумай.

Когда он выходит из комнаты, я делаю вдох. Оказывается, я стояла, ни жива, ни мертва, напряжена до предела, как грёбанная струна. Теперь вот отпустило.

И в голове вдруг прояснилось.

Абсолютно чётко понимаю, что не могу этого сделать. Как бы заманчиво не звучало предложение Стаса. Я не могу. Девять штук баксов за девственность, за одну-то ночку – это, конечно, нехило. И очень соблазнительно. Особенно, когда таких денег в жизни в руках не держал. Но, чёрт…

Мечусь по комнате, пока идеи бомбардируют мою голову.

Лондон, колледж, деньги, девственность, честь, ум и совесть. Принципы. Поступиться?.. Нет… Да… Разговоры те глупые в салоне в первый день, что я должна относиться к этому, как к развлечению. А я не могу… Но… чёрт… Как ухватить удачу за хвост? Как поймать мечту, если она действительно, мать её, имеет определённую цену?

Плевать. Я уйду. И класть на мою мечту. Придумаю что-нибудь другое. Поступлю куда-нибудь, а через год попробую ещё. В конце концов, за эти несколько дней со Стасом у меня на счёте скопилась небольшая сумма, хотя бы на билет до Лондона, взнос за студенческое общежитие и визовые дела хватит. Решаюсь, беру сумочку с кровати и делаю шаг в сторону выхода.

Но медлю.

Оборачиваюсь и смотрю на деньги на столе.

Говорю себе нет… решительное нет…

Но ноги сами несут туда… а руки сгребают пачки и запихивают в сумочку, которая тут же становится пухлой и не хочет застёгиваться на молнию. Таким вот образом из недопроститутки я переквалифицирываюсь в воровку.

В голове какой-то бред, с помощью которого убеждаю себя, что для Стаса это мелочи. Так… на спички, как говорится.

Прошибает на хохот, когда мелькает мысль, что он может и не заметить пропажи. У него ведь много денег.

«Конечно, не заметит… когда ты взяла всё, что он вывалил на стол», - мне смешно и не смешно.

Звонок, видимо, действительно серьёзный, потому что Стас, по ходу, ушёл очень далеко. Даже голоса его не слышу. Что, в общем-то, мне на руку.

Скидываю туфли, чтобы набойки не цокали, беру их в руку. Выскальзываю в коридор и иду в противоположном направлении от входа. Там в конце коридора приоткрыто окно. Аккуратно распахиваю створки шире, забираюсь на низкий подоконник и через секунду оказываюсь на газоне по ту сторону.

У меня два выбора – пляж или кусты. В кустах-то оно надёжнее. Не видно. А на пляже я буду, как на ладони. С другой стороны, там быстрее, чем мотаться по зарослям. В итоге я выбираю более безопасный путь, и вскоре мой ускоренный шаг перерастает в бег. Хочу быстрее унести ноги отсюда. И пока стараюсь не думать о том, что сделала. Всё равно обратного пути нет. И не будет.