15 глава

Дарий

Ян уже третий раз меняет компресс. Пальцы чуть подрагивают, когда он выжимает полотенце. Он снова и снова смачивает махровую ткань, выкручивает укладывает ей на лоб с таким выражением лица. Будто он совершенно искренне переживает. Будто от этого простого действия зависит ее жизнь.

Может, и зависит.

Может, и переживает.

Хотя, зная его, очень необычно видеть его таким.

Я сижу в кожаном кресле у окна и молчу. За стеклом дождь барабанит неровным ритмом. Смотрю на Машу — она вся горит, кожа блестит от испарины, щеки раскраснелись неестественным, лихорадочным румянцем. Губы пересохли, потрескались, на нижней — тонкая полоска засохшей крови. Простыня сбилась к талии, открывая голые ноги, одеяло наполовину сползло на пол. Она дышит тяжело, быстро, рвано — как загнанное животное, как после долгого бега. Грудная клетка вздымается неровно, иногда дыхание срывается на хрип.

— Если не станет лучше… Надо будет все же в больницу, — Ян хмурится, морщины на лбу становятся глубже. Вытирает ей виски влажной салфеткой — движения бережные, почти нежные. — Если не спадет — сгорит просто. Организм не выдержит.

Его голос звучит глухо, в нем слышится плохо скрываемая тревога.

— И что мы скажем? — встаю. Подхожу ближе. Запах болезни — кислый, тяжелый — бьет в нос. — “Здравствуйте, у нас тут студентка с температурой в нашей квартире”? — я криво усмехаюсь, хотя смешного ничего нет. — Думаешь, нам разрешат спокойно уйти? Начнут вопросы задавать. Кто мы ей? Почему она у нас?

Он сжимает губы в тонкую линию. Вероятно, у нее что-то болит.

Мы оба не можем лишний раз светиться. Слишком рискованно.

Мы слишком многое прячем — в прошлом, в настоящем, — чтобы позволить случайным врачам задать неправильный вопрос. Один неверный шаг — и все полетит к чертям.

Маша ворочается, простыня шуршит. Простонала что-то невнятное — звук вырывается из горла, похожий на стон раненого зверя. Брови сдвинулись к переносице, на лбу проступили капельки пота. Веки подрагивают, под ними бегают зрачки.

Я касаюсь ее запястья — кожа горячая, почти обжигает, пульс бешеный, неровный. Вена бьется под пальцами.

Ненавижу это ощущение — когда кто-то хрупкий, беззащитный, живой лежит рядом, и ты не можешь ни хрена сделать. Только смотреть и ждать. Бессилие душит, сжимает горло невидимой рукой.

— Подай градусник, — бурчу, голос звучит грубее, чем хотелось. Будто раздражен, но на самом деле просто хочу хоть что-то делать, не сидеть сложа руки.

Ян протягивает электронный термометр. Секунда, две — противный писк. Цифры на дисплее красные: 39,3.

— Твою мать, — Ян ругается тихо, но в голосе слышится настоящий страх.

Мы молча переглядываемся. Взгляд у него напряженный, зрачки расширены. В моем отражается то же самое — злость на собственное бессилие, тревога, которую не хочется признавать.

— Еще подождем, — говорю твердо, хотя внутри все сжимается.

— Она же вся горит! — Ян срывается. — Мозги сварятся!

— Ян, спокойно. — Я кладу руку ему на плечо, чувствую, как напряжены мышцы. — Ей нужен покой. Паника не поможет.

Он выдыхает — долго, со свистом, — садится обратно на край кровати. Матрас прогибается под его весом. Тишина повисает тяжелая, давящая. Только ее редкие стоны, от которых сердце сжимается.

Мне хочется пойти покурить — никотин помог бы успокоить нервы. Но не могу.

Не знаю, почему мы вообще с ней возимся, но… она вызывает очень странные чувства и это невозможно игнорировать.

Минут через двадцать все повторяется. Она дергается резко, всем телом, будто изнутри что-то рвется наружу, пытается вырваться. Простыня соскальзывает. И резко открывает глаза.

Пустые, мутные, стеклянные, но живые. Зрачки расширены так, что радужка почти не видна.

— Эй, — Ян тянется к ней, голос мягкий, успокаивающий. — Тихо, все хорошо. Ты в безопасности.

Она садится рывком — движение резкое, неестественное, как у марионетки, — сбрасывает одеяло. На секунду я вижу белую кожу под задравшейся футболкой, плоский живот, блестящий от пота, и сердце делает глухой удар, будто кто-то ударил кулаком в грудь изнутри.

Отвожу взгляд.

Он быстро накрывает ее снова.

Она моргает медленно, будто сквозь туман. Взгляд цепляется за меня, фокусируется с трудом. В глазах что-то мелькает. Узнавание? Страх? Злость?

— Как же я вас ненавижу, — хрипит она, голос срывается, в нем столько яда, что хочется отшатнуться. — Не волнуйтесь… я вам… отомщу… я вам покажу… вы еще пожалеете…

Слова вырываются с трудом, между ними — хриплое дыхание.

И снова выключается.

Ян в ту же секунду подлетает, хватает ее за запястье, проверяет пульс. Его пальцы на ее шее, считает удары.

— Есть, — выдох облегчения. — Просто снова отключилась. Организм экономит силы. Похоже было с тобой.

— Только меня трясло и шарашило от потери крови.

— Может, у нее слишком много стресса, кто знает?

Я стою рядом и чувствую, как леденеет кожа на затылке, мурашки бегут по спине. Ее слова звенят в голове, эхом отдаются в ушах.

Ненавижу. Отомщу. Покажу.

— Что это было, черт возьми? — тихо спрашиваю, хотя знаю, что Ян не ответит.

Он поднимает взгляд — темные глаза изучают мое лицо.

— Галлюцинация. Температура. Бред, — в голосе нет уверенности.

— Или она говорила не нам? — я опускаюсь обратно в кресло. Сжимаю виски пальцами, пытаясь унять начинающуюся головную боль. — Мало ли кто ей гадостей наговорил. Видел ее парня? Придурок редкостный. Может, ему это предназначалось.

Ян фыркает.

— Она сказала «вам». Во множественном числе. И смотрела прямо на тебя.

— Ну, может, в бреду вспоминала кого-то еще. Родителей там, или кого еще. Или нас с тобой вместе перепутала с кем-то. Мало ли кто ее обидел?

— А может, и нет, — его голос тихий, но в нем чувствуется сталь. — Мне кажется, она не так проста, как кажется.

Смотрю на него. Он всегда копает глубже, чем нужно. Ищет подтекст там, где его может и не быть.

— Ян, не начинай. — Устало трут переносицу. — У нее жар под сорок, мозги кипят. Она бредит. Люди в таком состоянии чего только не говорят.

Он не отвечает.

А я все еще слышу ее голос. Хриплый, яростный, полный ненависти.

Ненавижу.

Чертова девчонка.

Кого же ты так сильно ненавидишь?

— Будем следить по очереди. Каждые два часа — температура, пульс, дыхание.

— Я первый. Иди отдохни. Ты не спал сутки.

Он смотрит на меня долго, изучающе, будто хочет возразить. В глазах борьба — довериться или остаться. Потом только кивает.

— Разбуди, если станет хуже. Или если... — он не договаривает, но я понимаю. Если она снова начнет бредить.

Он уходит, дверь тихо щелкает.

И я остаюсь с ней один на один.

Смотрю, как движется простыня на ее груди. Вверх-вниз, вверх-вниз. Считаю вдохи — старая привычка, помогает успокоиться.

Все еще слишком быстро.

Я сижу в полумраке и слушаю этот рваный ритм. Дождь за окном усиливается, барабанит по подоконнику. И где-то глубоко внутри, в той части сознания, которая всегда настороже, чувствую — она не просто бредила.

Там, за этим «ненавижу» пряталось слишком много смысла. Слишком много осознанности.

Слишком целенаправленный взгляд.

Если это было обращено к нам…

Почему?

Что она знает?

Что мы ей сделали?

Пальцы сами собой сжимаются в кулак, ногти впиваются в ладонь.

Смотрю на эту упрямую, загадочную, опасную девчонку и впервые за долгое время не знаю, что хочу сильнее. Желание защитить ее от чего бы то ни было или понять, откуда в ней столько огня, направленного против нас.

Она что-то бормочет во сне — неразборчиво, тихо. Поправляю одеяло, подтыкаю края. Мои пальцы случайно касаются ее плеча — горячего, влажного.

Ладно, сперва мы тебе поможем, крошка.

Даже если ты нас ненавидишь.

Особенно если ненавидишь.

Потому что ненависть — это тоже чувство. Сильное. Настоящее.

А настоящего в нашей жизни так мало.