Глава 11. Света

Вечер прошёл хорошо. Лучше, чем я ожидала.

Чудовище моё вело себя… галантно. Настолько галантно, что даже Аня, обычно циничная до мозга костей, чуть ли не в лоб выпалила: «Себе такого же хочу!» Ненормальная. Хотя… я её, наверное, понимаю.

Если смотреть со стороны — он действительно выглядит убедительно. Взрослый, собранный, обеспеченный. Не красавец, но сильный, с чёткими чертами лица. И главное, держится как настоящий джентльмен.

Вот и выбери себе в жёны нормальную, которая будет заинтересована… Я с радостью подвинусь. Мне и даром не надо.

Эта мысль приходит сама собой, горькая и лёгкая одновременно. Как будто я уже устала от этой игры, хотя она только началась.

По дороге домой думаю: ну что ж, эту партию мы отыграли. Все поверили. Коллеги смотрели на нас как на пару — не фальшивую, а настоящую. Даже Марина сказала: «Вы так гармонично смотритесь!» Гармонично…

А вот… папа.

Именно он — мой главный экзамен. Его так просто не проведёшь. Он знает меня насквозь. Увидит любой фальшивый жест, любую паузу, где должна быть искренность. А он возвращается через пару дней.

А завтра — очередное свидание.

У меня настоящих столько не было, сколько фальшивых за последнюю неделю. Это почти абсурд.

В офисе сегодня буря. Аня, конечно, постаралась: разнесла новость по всему коллективу. «Света встречается с невероятным Русланом! Отец одобряет! Свадьба скоро!» Я улыбаюсь, отшучиваюсь, киваю. Внутри — пустота. Или нет… внутри — тревога. Тревога, замаскированная под усталость.

Вечером еду в ресторан.

Его машина уже стоит на парковке — чёрная, строгая, без лишних деталей. Как и он сам.

Администратор встречает меня у входа, провожает к столику. И вот он — Руслан. Сидит, склонившись над телефоном. Пиджак на стуле, рукава рубашки закатаны до локтей. На запястье — часы. А на столе — охапка пионов. Белые и розовые, ещё не распустившиеся, с зелёными листьями и каплями влаги на лепестках. Мои любимые.

Он поднимает глаза. Встаёт.

— Привет, Свет.

Голос — тихий, чуть хриплый. Усталый?

— Привет…

Помогает мне сесть.

— Цветы — это тебе, — говорит он, глядя прямо в глаза.

Я опускаю взгляд.

— Спасибо. Не стоило.

— Стоило. Как дела?

— Всё нормально.

Заказываем. Официант приносит высокую вазу с водой. Руслан берёт пионы, аккуратно ставит их в воду — движения точные, почти бережные. Я смотрю на его руки: сильные, с коротко остриженными ногтями, лёгкий шрам на тыльной стороне левой ладони.

И тут вспоминаю.

— Руслан, я просила составить список требований. Он готов?

Он замирает.

— Свет, что ты имеешь в виду под «требованиями»?

— Ну… не знаю. Вот наследник был нужен — я работаю по этому пункту. Что ещё?

Он смотрит на меня долго. Потом тихо:

— Можешь просто быть собой. Этого будет достаточно.

Я фыркаю.

— Но как же?! — возмущаюсь.

Он начинает нервничать. По-настоящему. Глаза сужаются, кулаки сжимаются на столе.

— Свет, какие требования? Что ты хочешь от меня?

Его голос звучит странно — почти обиженно. Как будто это я его заставляю жениться силой, а не наоборот.

Я сбиваюсь.

— Это… что вы хотите? — выпаливаю громче, чем хотела.

Он молчит секунду. Потом:

— Просто чтобы ты была рядом.

— Как мебель? Как аксессуар? Как дорогое приложение, которым не стыдно похвастаться в обществе?

— Как человек, Свет.

Я замолкаю.

Чудовище сегодня явно не в себе. Усталое. Раздражённое. Может, у него тоже всё рушится, а я требую чёткого сценария, как будто жизнь — спектакль.

Приносят еду. Мы едим молча.

— Когда Владимир возвращается? — спрашивает он, не глядя на меня.

— Завтра.

— Мне приехать завтра?

— Можно я завтра напишу? Не знаю ещё… по обстоятельствам.

— Напиши.

Он делает паузу. Смотрит прямо.

— Мы провалим с тобой этот спектакль, ты понимаешь?

— Нет. Всё будет хорошо.

— Не будет, Свет. Ты до сих пор мне выкаешь. И даже не замечаешь этого. Смотришь… как на монстра. На чудовище какое-то.

Моё сердце сжимается.

— Я справлюсь…

Он машет головой — коротко, устало. Именно так отец делает, когда устал спорить. Знак: делай что хочешь, я уже не могу.

Свидание заканчивается быстро. Мы допиваем воду, встаём, прощаемся. Просто «до завтра».

По дороге домой вспоминаю: цветы. Оставила их на столе.

Хоть они и от него, но всё равно мои любимые.

Разворачиваю машину, возвращаюсь. Официант удивлён, но отдаёт букет без вопросов.

Дома ставлю пионы в гостиной, на самом видном месте, рядом с окном. Половина бутонов ещё закрыта. Завтра как раз распустятся. Будет красиво. И запах разольётся по всей комнате — сладкий, терпкий.

Ну что ж. Завтра трудный день. Нужно выспаться.

Но перед сном долго смотрю в потолок.

А если он прав? Если мы и правда провалим этот спектакль? Что будет дальше?