Глава 11 · Фёдор

— Что, неужели все так плохо, теть Оль? — шумно выдыхаю в динамик. Запрокидываю голову, щурясь от летящих с неба снежинок. Жёлтая луна, похожая на блюдце, скрывается в толще облаков, плывущих по чернильному небу. Что смотришь? Издеваешься? Пялишься на меня, светишь серебристым светом, отражаясь от заледеневших дорожек. — А платные больницы есть? — добавляю обреченно, взирая на небо — молчаливого свидетеля моего разговора с родной теткой.

— Есть, Феденька. Но Юре не по карману. Сам знаешь своего отца, от всего отмахивается. Само пройдёт. Паразит он, вот что я скажу! Если бы лечился, выполнял все врачебные рекомендации, давно избавился от бронхита.

— Теть Оль, пришли мне данные частного диспансера. Я оплачу и отправлю папу. Поедет, никуда не денется. — От досады сжимаю кулаки. «Как же ты его оплатишь, олух?» — смеются вспорхнувшие с сугроба снежники. Да вот так!

— Федя, там такие условия! — восхищённо протягивает тетя Оля. — Питание, как в ресторане, процедуры, ванны, массаж. Поднимут твоего папку на ноги! А районная больница что — тараканник с помоями вместо еды.

— Какая цена? — сдавленно произношу.

— Не знаю, сынок. Очень дорого. Пришлю ссылку на их сайт, звони и договаривайся.

Отбиваю вызов и оглядываюсь по сторонам. Никого. Очевидно, я опоздал на автобус. Ванька Кривоконь расстроится — придётся заниматься немного дольше обычного. Ну ничего, я справлюсь: сокращу собственные расходы до минимума, найду подработку. Последнее слово запускает в мозгу цепочку воспоминаний: я, кафе-бар «Снежинка» и Игорь Евгеньевич, его директор, заботливо всунувший в мою ладонь визитку.

— Черт! — становлюсь под свет фонаря и шарю в рюкзаке. Ничего. Какие-то ненужные квитанции, просроченный проездной… Все на месте, кроме заветной визитки. Придётся вытрясти рюкзак у Ваньки дома, при свете. А вот и он звонит! Заждался, наверное? Или слиться вздумал — например, заменить занятие на свидание.

— Фёдор Юрьевич, это папа Вани, добрый вечер, — звучит на том конце провода мужской голос.

— Добрый вечер, Иван Сергеевич. Я скоро буду у вас, что-то случилось?

— Ваня убедил нас оставить идею поступать на физмат, — извиняющимся тоном отвечает он. — Мы вынуждены отказаться от ваших услуг. Извините. До свидания.

Вот так. Коротко и ясно: извините, Фёдор Юрьич, вы лишились своего единственного стабильного дохода. Значит, сама судьба ведёт меня в «Снежинку». С твёрдой решимостью ехать, я перехожу на другую сторону улицы и бреду к автобусной остановке под молчаливым наблюдением круглого жёлтого глаза луны…

В «Снежинке» непривычно тихо. Занято несколько столиков возле окон, украшенных светящимися гирляндами. Бармен лениво трёт бокалы, охранник на входе устало прогуливается вдоль входной двери. Занавески из деревянных бусин, разделяющие зал и кухню, цокают и потрескивают от снующих с подносами официантов.

Ноздри щекочет аромат жареных варшавских колбасок, лука и темного пива. Рот наполняется слюной, а к озябшим на морозе пальцам возвращается чувствительность.

— Желаете поужинать? — спрашивает улыбчивая девушка с папкой-меню в руках.

— Да… То есть нет. Игорь Евгеньевич на месте?

— Вы по какому вопросу? Созванивались? — она недоверчиво сощуривает густо подведённые глаза.

— Он приглашал меня на работу, но я, к сожалению, потерял визитку.

— Вам придётся подождать. Он будет через час.

Я заказываю ароматную колбаску, листая новостную ленту соцсетей. Варька, ее подруга Майка Малинина, Лика Беккер… А потом взгляд выхватывает профиль Марка Грома. «Марку Грому понравилась публикация Варвары Красы. Марк Гром отметил Варвару на своей фотографии».

Спорт-бар, какие-то парни рядом с Варей и краса курса — Ольга Хохловская. Интересно, когда они успели сфоткаться? Варька выглядит так, словно назойливый фотограф застал ее врасплох. Задумчивой, чём-то озабоченной. Даже в камеру не смотрит, а, словно куда-то вдаль, сквозь людей и стены… Беременной девушке не место в таких заведениях! А я… не могу сейчас разорваться между папой и Варей. Я не такой, как этот Гром — популярная модель с долгосрочными контрактами. Я даже за ужин не всегда могу заплатить. Понимаю, с этим надо что-то делать. У меня есть мечта, и знания тоже есть… Дело за малым — деньги, деньги… Проклятые деньги на ее реализацию.

— Привет, приятель, — плеча касается крепкая ладонь Игоря Евгеньевича. Могу поспорить — он рад меня видеть. — По делу или так?

— Здрасьте, Игорь Евгеньевич. Мне нужна работа. Очень. Возьмусь за все, что скажете.

— Что случилось? Рассказывай.

— Отец сильно заболел. Нужны деньги на частную клинику — диспансер, специализирующийся на хронических заболеваниях бронхолегочной системы. Я, пока сюда ехал, все изучил. Вы не подумайте, я подрабатываю репетитором, пишу курсовые, рефераты, но сегодня…

— Чушь это все, Федь. Я кафе открываю на Соловьева. Пойдёшь директором? Сонечка тебя обучит всему. И… мне нужен дизайн-проект окружающей территории. Архитектурный проект. Сам понимаешь, какая там большая территория. Соловьевский парк, рядом и лесополоса.

— Это моя сфера, Игорь Евгеньевич. Я студент архитектурного факультета. И знакомый ландшафтный дизайнер у меня тоже имеется, — добавляю, вспомнив о Варе.

— Ну так что, замётано? — «Бельмондо» протягивает мне руку. — По глазам вижу, деньги сейчас нужны.

— Да. Простите за наглость. Ситуация безвыходная. Мы с папой одни остались, мама пять лет назад умерла. За ним некому ухаживать.

— Открывай сайт клиники. Вводи данные, я все сразу оплачу.

Волшебство, не иначе. Кажется, желтоглазая луна приветливо подмигивает в окно, заставляя поверить в чудо. Сорокин — так его фамилия, выбирает для папы один из самых лучших курсов, гораздо дороже, чем я планировал потратить.

— Нормально все, Федь. Я знаю, сколько стоит проект. Сочтёмся. Соня тебе все на почту пришлёт: кадастровый номер участка, план строения. В общем, все, что понадобится. Соня! — Игорь Евгеньевич взмахивает ладонью. Приветливая девушка тотчас оказывается рядом с нашим столиком. — Дай Фёдору…

— Юрьевичу!

— Дай Фёдору Юрьевичу свои контакты и присылай всю документацию по его требованию.

Соня послушно кивает. Мы тепло прощаемся с Сорокиным. Бросаю взгляд на часы — я сейчас же поеду к Варе, чтобы ее обрадовать. Ещё бы, первый крупный заказ. Я хочу увидеть ее… Коснуться взглядом ее лица, умных глаз, обрамлённых шикарными ресницами, услышать ее голос и нежный смех. Я, как вор, ищу повод заявиться к ней в дом, чтобы украсть кусочек ее внимания.

Задерживаюсь, чтобы доесть ужин, краем глаза замечая знакомые лица на входе. Надо же, Андрей Булавин собственной персоной. А с ним Валя Тищенко — подруга Хохловской и звезда курса номер два. Вжимаю голову в плечи, стараясь оставаться незаметным. Наблюдаю. Делаю вид, что ем и пялюсь в телефон. Андрюша помогает красавице снять модное пальто, отороченное густым мехом, кокетничает, как заправский жиголо. Черт бы тебя побрал, Андрюша! И меня, если останусь безучастным!