8. Переговорная

Я возвращаюсь в свой кабинет. Шаги отдаются эхом в пустом коридоре, звучат как приговор. Дверь с тихим шипением закрывается за мной, и я остаюсь одна в этом стерильном, безликом пространстве.

Только сейчас я ловлю себя на мысли, что не ела целый день. В животе – пустота, но не голод, а какое-то онемение. И новая, насущная проблема: где я буду спать? На станции ведь не предусмотрено, чтобы сотрудники ночевали в своих кабинетах.

Я с надеждой достаю планшет, начинаю листать раздел «Инструкции для вновь прибывших». Бесконечные пункты о безопасности, о доступе к данным, о протоколах общения с начальством. Ни слова о быте.

В этот момент дверь открывается. В проеме – Луиза. Ее лицо – все та же безупречная маска.

– Идемте, – говорит она, не спрашивая и не здороваясь. – Я покажу, где вы будете проживать.

Я молча следую за ней. Мы снова в лифте. На этот раз он движется не вверх и не вниз к рабочим секторам, а горизонтально, в боковое крыло станции.

– Жилая зона «Дельта-7», – отчеканивает Луиза, глядя прямо перед собой. – Тот же уровень, что и ваш рабочий сектор, но в жилом крыле. Вы будете проживать на этаже с остальными помощниками и старшими офицерами прокуратуры. Приемы пищи не нормированы. Ваш коммуникатор имеет соответствующий кредитный рейтинг. Вас обслужат в любом заведении станции. Также можете заказывать питание и предметы необходимости через репликатор в ваших апартаментах. Форму оставляйте в шкафу в прихожей. Ее заберут, приведут в порядок и вернут к началу нового рабочего цикла. Вопросы?

Она произносит все это на одном дыхании, как заученную лекцию. Я успеваю лишь кивать, впитывая информацию.

– Нет, – отвечаю я.

Лифт останавливается. Двери открываются в широкий, хорошо освещенный коридор с мягким покрытием на полу. Стены не металлические, а теплого, нейтрального оттенка. Здесь пахнет чистотой и едва уловимым, свежим ароматом, напоминающим хвою.

– Комната 7-Г-12, – говорит Луиза, указывая рукой вправо. – Ваши биометрические данные уже внесены.

Она даже не выходит из лифта. Двери смыкаются, и я снова одна. На этот раз в незнакомом жилом коридоре.

Я нахожу нужный номер.

Дверь реагирует на мое прикосновение. Внутри… я замираю на пороге.

Это просторное, светлое помещение в стиле лаконичного космического модерна.

Слева – кухня-гостиная с панорамным окном, которое открывает вид на сияющие огни нижних уровней станции и бесконечную черноту космоса. Мебель минималистичная, функциональная, но выглядит дорого.

Справа – дверь, ведущая, судя по всему, в спальню. Я прохожу внутрь. Да, спальня с большой кроватью и своей, отдельной ванной комнатой. Все безупречно чисто, стерильно и… бездушно. Как номер в хорошем отеле, в котором никогда не жили.

На кухне я нахожу тот самый репликатор – панель с сенсорным экраном. Я вызываю меню. Оно поражает разнообразием: блюда с десятков планет, в том числе и земные. У меня нет ни сил, ни желания разбираться. Я выбираю наугад «Салат с фирелийской рыбой и злаками Авроры».

Через несколько секунд в нише появляется тарелка с аккуратно выложенным, странно пахнущим блюдом. Я беру ее, сажусь на высокий барный стул у окна и смотрю в темноту. Вилка в моей руке кажется невероятно тяжелой. Я откладываю ее. Сил есть действительно нет.

Мысли возвращаются к нему. К его ледяным словам: «Разочаровали… С такими выдающимися показателями». Что он имел в виду? Какие показатели? Какой идиотский алгоритм отбора решил, что я, земной юрист с дополнительным дипломом ксенопсихолога, способна быть «старшим помощником» такому как он? Это какая-то жестокая ошибка системы. Или… тест? Испытание, которое я уже провалила?

Тошнотворное чувство стыда снова накатывает волной. Я закрываю глаза, пытаясь загнать эти мысли куда подальше.

В этот момент на моем запястье тихо, но настойчиво вибрирует коммуникатор. Я вздрагиваю. На крошечном экране сообщение.

Отправитель: К.Д. Текст короткий: «Вы мне нужны. Срочно. Уровень 3. Переговорная 341.»

Все внутренние терзания мгновенно испаряются, сменяясь ледяным, острым адреналином.

Я вскакиваю, забыв про еду, про усталость. Бросаюсь в спальню, поправляю форму, сглаживаю волосы. Планшет уже в руке. Я вылетаю из квартиры и почти бегу по коридору к лифту.

Сердце колотится, но теперь не от страха провала. От чего-то другого. От вызова. От того, что, несмотря на разочарование, он зовет меня.

Лифт мчится вниз. Я выхожу на третьем уровне. Это лабиринт конференц-залов и переговорных. Я быстро нахожу нужную с номером 341.

Дверь передо мной закрыта. Я делаю глубокий вдох, выдыхаю. И прикасаюсь ладонью к сканеру.

Двери разъезжаются.

Внутри полумрак, подсвеченный только голубым свечением центрального голографического стола. И за столом, в свете проекций, сидит он. Ксавьер Дар’Велл. Его золотые полосы мерцают в полутьме.

За столом он не один.