Глава 8. Совсем не злюсь

Арсений

Ну здравствуй, малышка. Думала сбежать от меня? А вот и не получилось.

У меня теперь столько сведений о тебе, что ты никуда не денешься, красавица. Доберусь до тебя, заполучу, трахну, а потом можешь катится на все четыре стороны.

Интересно, понравится ли тебе такой расклад, чертовка?

— Девочки… Что вы… Вы где?.. — шепчет перепуганная стерва и соблазнительно закусывает нижнюю пухлую губку.

По всему её виду заметно, что она в настоящей панике сейчас пребывает. Никак не ожидала, что я тусуюсь с её девчонками. Ульяна смотрит на своих подруг, игнорируя мой красноречивый взгляд на неё. Не реагирует на приветствие, будто меня и нет в её кадре.

Ну ничего. Я уже не обижаюсь. В голове только ледяной расчёт.

Только одна цель.

Арина и Инна оказались очень общительными девчонками. Особенно после пары бокалов дорогих коктейлей. Языки развязались легко и просто, и они без зазрений совести выдали подноготную своей подружки подчистую. Даже вопросов у них не возникло, чего я так активно расспрашиваю.

Значит, теперь я знаю несколько фактов. Ульяна Гранина. Восемнадцать лет. Есть старший брат моего возраста. Родители разбились на машине несколько лет назад. Студентка. Учится на первом курсе художественно-графического факультета.

Я как-то и не сомневался, что она творческая натура, по ней сразу заметно, что явно не технарь. Вот только странно, что она не по танцевальной стезе пошла. С такими-то гибкими… навыками.

А самое охренительное, что она учится в том же универе, что и я.

Точнее... Досадное недоразумение, но меня-то выперли оттуда. Полгода жизни за рубежом не прошли даром. Но сейчас… сейчас у меня появилось жгучее желание восстановиться, чтобы вспомнить вновь о той беззаботной поре жизни.

Весело было там. Интересно. И девок полно.

Пожалуй, озадачусь и вернусь в универ. Да и чёртова корочка, может, где пригодится.

Пока мои перспективы довольно туманны. Отец ещё на связь не выходил, с мамой, как и с сестрой — контры. Но думать об этом нет никакого желания. Сам всё похерил, а как исправлять в душе не чаю.

Так что убью сразу двух зайцев. Доучусь спокойно и беззаботно поживу.

— А мы сидим с Арсом в ресторане! — радостно выдаёт Инна, хлопая ресницами. — Зря ты уехала. Нам так здорово сейчас!

— Ага, — поддакивает Арина. — Арсений очень классный.

Девчонка кладёт руку мне на плечо и улыбается. Я прямо чувствую себя экспонатом в рекламе. Будто продвигают мой бренд в массы. А точнее целенаправленно задвигают одной жгучей брюнетке с подведёнными чёрным глазами.

Уля всё-таки смотрит на меня. Я подмигиваю.

Клянусь, я вижу, как она за секунду бледнеет до белого цвета обоев за своей спиной.

— Девочки… я… вы случайно мои вещи не прихватили? — шепчет она и сглатывает.

Во взгляде мольба. И я вдруг понимаю, что это же офигенный подарок судьбы. Если шмотки у них, то мне нужно их заполучить. Сумочка, телефон, одежда… Неважно. Главное, что ей это нужно.

И это будет у меня.

— Ой, Ульян, ну мы же не знали, что надо, — тянет расстроенно Инна. — Они там остались.

— Ну ты не грусти, Стёпа точно заберёт. Он же никогда не оставляет такое. Завтра возьмёшь в офисе, — успокаивает Арина и икает. — Ой.

Девчонки хохочут, а я лихорадочно раздумываю. Что там они сказали? Стёпа заберёт? Это, скорее всего, тот самый тамада, что развлекает публику. Время ещё не позднее. Возможно, он ещё там выплясывает и из кожи вон лезет, чтобы гости были довольны.

Значит, вещи в раздевалке.

Надо возвращаться.

Только узнать, как они выглядят у девчонок. Главное, не опоздать.

Выхватываю телефон из рук Арины, направляю на себя.

— Я пообщаюсь с вашей милой Улей пару минут. Извините, — обаятельно улыбаюсь и поднимаюсь из-за столика.

Девки не вопят, значит, всё нормально.

Иду к террасе, а сам гляжу в экран.

Ульяна подбирается, хмурится. Молчит. Но надо отдать ей должное, не отводит взгляд и не сбрасывает. Вроде как уже адаптировалась и не боится. Значит, к диалогу открыта. Будем считать, что так.

— Ну что, малышка, как настроение? — хмыкаю я.

Облокачиваюсь на деревянную колонну, достаю сигарету, закуриваю. Она молча наблюдает за мной. Понятно. Вроде и не сбрасывает, но общаться не настроена. Даю ей время подумать. Рассматриваю её в ответ.

— Что с тобой? — вдруг спрашивает и прищуривается.

Автоматически провожу пальцами по своему огроменному синяку.

— Подарок от придурков. От тех самых, от которых я тебя спасал, Ульянушка.

— Оу.

Она явно удивлена. И, наверное, ей неловко. Вижу, как она снова кусает губу. Ёрзает на стуле, заправляет прядь за ухо. Вздыхает.

— Слушай… прости меня, ладно? Я поняла, что ты… ну не рад, что я смоталась, — морщится. — Просто я испугалась чуток. Ты был… хм… настойчив, а я к такому не привыкла. Ладно. Мир?

Смотрю на неё и тащусь. Святая простота. Сначала меня два раза кинула, а теперь думает, что простым словом «прости» можно всё исправить. И я даже понимаю её. Думала, что мы больше никогда не пересечёмся. Думала, что город большой, людей много, можно легко затеряться…

А теперь почуяла, что пахнет жареным. Что я уже сдружился с её подругами, что они, возможно, сдали её. И смекнула, что я не отстану.

Значит, не глупая.

Понимает всё.

Вот только зря она рассчитывает, что со мной такой номер прокатит. Я запомнил. Я недоволен. И я хочу получить от неё расплату не словами, а кое-чем другим. Остальные варианты меня не интересуют.

— Ясно, — киваю я и улыбаюсь. — Да вообще без проблем. Не парься, красавица.

Она застывает с озадаченным видом.

— То есть… ты не злишься на меня?

Ха. Не злюсь? Да я в бешенстве. До сих пор. Особенно, когда смотрю в её невинное личико, и читаю там этот расчёт. Особенно, когда вспоминаю, как активно она улепётывала от меня два раза подряд. И когда вспоминаю её «нет» на мои предложения.

— Ну что ты. Конечно, не злюсь, — продолжаю улыбаться.

Затягиваюсь, наблюдаю за ней с прищуром. Она вроде даже успокаивается. Расслабляется. Растекается по своему стулу. Даже слабо улыбается в ответ.

— Спасибо. А ты можешь… вернуть телефон Арине? Я хотела ещё с ней поговорить.

— Обязательно верну. А пока можешь со мной поговорить.

— М-м-м… о чём?

— Допустим, об искусстве. Скажи, тебе какой стиль больше нравится: барокко, реализм или может импрессионизм?

Изумлённо смотрит на меня. Съёживается. Понимает, что я знаю теперь кое-что интересное о ней. Ну всё-таки не зря я решил, что она не так глупа, как хочет казаться. Умница. Сложила два плюс два.

— Арсений… да? Ты как-то не похож на любителя искусств, — выдавливает из себя.

— Ну как же нет? — хмыкаю. — Мне вот твоё искусство очень даже зашло. Ты так красиво двигаешься. Просто великолепно. У тебя очень сексуальная фигура, выразительная, я бы сказал. Я запомнил. У меня вообще память хорошая. На всё.

Выделаю «на всё» особенным нажимом. И она снова понимает. Доезжает, что мои слова про «не злюсь» были слегка… приуменьшены. Она глубоко вздыхает. Оглядывается куда-то в сторону, будто даже сейчас планирует бежать. Хотя мы вообще далеко друг от друга.

Но если бы были рядом…

С каким бы удовольствием я сейчас прижал её к стене с этими дурацкими маленькими цветочками. И прямо там бы трахнул.

— Арсений…

— Да, Ульяна?

Я наслаждаюсь каждой секундой этого общения. Мне нравится, как неловко она себя чувствует, нравится, как напрягается, как нервничает. Как мышка, которая чует, что ловушка вот-вот захлопнется.

И в этот момент, когда я жду от неё мольбу не лезть к ней, с её стороны доносится посторонний звук.

— Уля, блядь! Ты что, мой телефон спёрла?!

— Чёрт, — шипит красотка, а следом звонок обрывается.

Я разочарованно смотрю в экран. Ну точно. Телефон-то где-то у Стёпы, а этот, видимо, её брата. Или парня.

От последней мысли мрачнею.

Но парень не стенка — подвинется.

Продолжаю курить, и намечаю себе план на вечер. Ладно, похрен на красоток. Если не согласятся со мной сейчас в номер возвращаться, пусть катятся к чертям. Сейчас у меня есть задача поинтереснее.

Хотя, возможно, ждёт меня прекрасное комбо. И девок получу, и вещички этой сладкой Ульяны.