Та, которую я предал

– Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, – слышу женский голос из трубки. Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса». – Какой еще… дочери? – спрашиваю я вместо него. На том конце повисает пауза. – Вы, наверное, Аня? Ее знание моего имени как нож по коже. – У нас с вашим мужем был роман, – поясняет незнакомка. – Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней. Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо: – У тебя что, есть дочь?.. Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу. – Да. Я почти шепчу: – И… сколько ей? – Аня… так получилось. Ей пять лет. Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять. Как так получилось?