Зараза, которую я ненавижу

- Девушка, а девушка, чего вы так уставились? - словно сквозь слой ваты до меня доносится голос женщины, которая его привезла. - Пьяного мужчину не видели, что ли? И я не сразу понимаю, что это она говорит мне. Я во все глаза смотрю на Никиту. Держась за машину, он распрямляется. Делает шаг в мою сторону. - Яся? - с наглой усмешкой. - Чем обязан? Я не могу от его лица отвести взгляда - он просто прикипел, прирос и не желает отрываться. Непривычно растрепанный, рубашка на груди низко расстегнута. И я уверена, что пятна на его лбу и щеках - это вульгарная помада вот этой женщины... Она сбоку врезается в него, демонстративно обвивает талию рукой, прижимается губами к щеке: - Никки, кто это? Она больная, да? - Это Ясмина, я тебе рассказывал, - усмехается он. Он ей рассказывал! Что он обо мне ей рассказывал? Этой женщине? Да как он посмел? Разумный человек где-то очень глубоко в моей голове говорит мне, что я сейчас в настолько хреновом положении, что уже не любви у него просить должна, а помощи. Но гордость моя, врождённая, от мамы доставшаяся, заставляет запахнуть на животе куртку, гордо выпрямиться и, бросив напоследок "Подонок. Ненавижу!", рвануть прочь отсюда.