Муж на уикенд

— Притворись моим мужем! — Кто? Я? Парень, сидящий на корточках у входа в отель, стреляет в меня синим взглядом. Летняя панамка, глубоко надвинутая на лоб, закрывает половину лица, а ресницы отбрасывают на щёки длинную тень. Рядом стоит гитара. Этот парковщик ещё и доморощенный музыкант? А, какая разница? — Да. Ты, — хочется стукнуть его по лбу: чужая бестолковость злит. — Понарошку. На уикенд. — Зачем? — Надо. И потом, за тобой должок. — Хм... иди ты... лесом... Парень встаёт. О Боже! Какой он высокий! Я добавляю в голос слезу: — Будь другом, выручи, а! — Другом? Хм… Ну, смотри, — этот мерзавец усмехается, — не пожалей потом.