Измена. Твоя вина

— Устал я от тебя. Быт приелся… — заявил муж, пройдя через весь дом в грязных ботинках. — Ты… разуться не хочешь? — Нет. Спешу. Я опешила. — Куда? К кому? Что ты творишь? Рядом, прижавшись друг к другу, замерли наши дети. Близнецы, которым едва исполнился год. — К ней. Она — мой праздник, а ты надоела. И это ты виновата, что я прихожу домой, как на каторгу… — машет рукой. — Твоя вина, Люба. Это все… Твоя вина.