Настя. 33 несчастья

Я направилась к своему кабинету, но в узком коридоре у служебного входа буквально врезалась в стену из плоти. — Ой, простите… — машинально начала я и подняла глаза. И замерла. Дмитрий. Сегодня он был другой. Чёрные брюки строгого кроя, рубашка того же цвета, заправленная, несколько верхних пуговиц растегнуты, ремень, туфли. Выглядел не как бандит, а как персонаж из тех фильмов, которые я люблю смотрю под пледом - мафиози с тёмным прошлым, но с кодексом чести. Блин, Настя, он же охранник. Перестань фантазировать. — Дмитрий, добрый вечер, — выдавила я, чувствуя, как щёки предательски розовеют. — Как вы себя чувствуете? Он чуть наклонил голову, уголки губ дрогнули. — Ну привет, Настя. На голову мою несчастье. Нормально вроде. Переживала? Голос низкий. И в нём... насмешка? — Я извиниться хотела, — слова посыпались сами. — Вчера как-то не получилось. Вы меня извините, пожалуйста. Я правда испугалась… Можете поругать, высказать всё, что думаете, я не обижусь. Он помолчал секунду, глядя на меня как-то… мягко что ли. — Слушай, давай на ты. Что ты мне выкаешь? Я не настолько старый. Я сглотнула. — Ладно… Ты... прости, пожалуйста. — Настя, не бойся. Солдат ребёнка не обидит. Всё хорошо, не парься. Я почти забыл. Солдат. Значит, служил. Интересно, это оттуда шрам на лице? — А с памятью… вообще всё у вас... ой, у тебя хорошо? — не удержалась я. — Всё вспомнил? Он усмехнулся уже открыто, без тени напряжения. — Помню всё. Сорок лет, холост, детей нет. Ищу жену. Я замерла. Хлопаю глазами, как испуганная птица. Это что — подкат такой? Зачем он мне это говорит? Но губы сами выдали: — Плохо. В вашем... в твоём возрасте уже бы пора семью иметь. А то что случится — кто позаботится? — Так я ж и говорю. Ищу. Ту, которая позаботится. — Ну… удачи в поисках.